Foi há 10 anos

Que soube que tinha entrado na faculdade. O curso que eu queria, na cidade que eu queria. Sempre gostei de escrever. Sempre fui muito curiosa e sempre senti que era na escrita que me expressava melhor e mais facilmente. Por isso nunca tive grandes dúvidas sobre o curso a seguir: jornalismo. Quanto à cidade, e para grande desgosto da minha mãe, resolvi contrariar a tendência daquele ano (e de todas as minhas amigas). Coimbra era só a minha 4ª opção. As três primeiras, onde entrava de certeza, eram em Lisboa. O facto de não ter colegas que também viessem para cá, de estar a 3h de casa, de não conhecer absolutamente nada da cidade (a não ser o Colombo e pouco mais) e de ir morar sozinha não sabendo fazer rigorosamente nada em casa não me assustou. Até cá chegar e aperceber-me da realidade.

Pela primeira vez estava realmente sozinha, a 3h de distância da minha família, numa cidade onde as pessoas não se olhavam nos olhos, onde andavam de cabeça baixa pelas ruas, onde não existia "obrigada" nem "por favor". A frequentar uma escola onde não conseguia fazer amizades, onde 90% dos alunos eram de Lisboa e por isso já tinham os seus grupos de amigos (muito fechados) e onde olhavam para os colegas como adversários a abater. "Concorrência" direta que dali a 4 anos lhes podia tirar o lugar na CNN ou na BBC... (estas eram, de facto, as aspirações de grande parte daquela gente).
Mas eu teimava que era em Lisboa que estava o meu futuro. E que me recusava a ser reporter de um jornal regional (nessa altura não tinha sequer a noção de que a probabilidade de vir a trabalhar na área do jornalismo era de 0,000000001% e que trabalhar num jornal regional, remunerada, poderia ser praticamente um achado).
Não foi fácil. Foram anos difíceis e vazios. Não fiz muitos amigos, não tive muitas histórias para contar, passei muito tempo sozinha e chorei o equivalente ao rio Tejo.
Mas não desisti. Ou se calhar até desisti, é um facto. Chegou a um ponto em que parei de lutar e me resignei às evidências: não tinha estofo para isto, para esta cidade fria e impessoal, para estas pessoas tão independentes e sem coração. Para um mundo que não era para mim. Mas ainda assim não perdi a esperança. Algo me dizia que o meu futuro, apesar de tudo, estava aqui. Que ainda ia aparecer o que eu queria. Exatamente aquilo que eu queria. Aqui. E apareceu.
Em 10 anos cresci mais como pessoa do que muita gente cresce numa vida inteira. E muito disso deveu-se à luta (e que luta!) que travei para me adaptar a um mundo que de facto não era o meu, mas que eu sentia que iria fazer parte de mim.
Podia ter voltado para casa, podia ter pedido transferência para Coimbra, podia ter ido por outro caminho e estar a fazer agora outra coisa qualquer.
Mas 10 anos depois tenho a minha carteira de Jornalista e faço aquilo de que gosto, com brio e paixão, num meio com o qual me identifico e do qual tenho muito orgulho, e com pessoas (e esta parte é tão importante!) com quem é bom e saudável conviver todos os dias. Que me aceitaram como eu sou, que me quiseram conhecer melhor e pôr à prova as minhas capacidades e o meu valor. Algumas mais do que colegas já são Amigas... e não há ordenado que pague isso. Isso e gostar realmente daquilo que se faz e acordarmos todos os dias sabendo que se está exatamente onde era suposto estar.